"Logo que a vida me não canse, deixo

Que a vida por mim passe

Logo que eu fique o mesmo.

Que importa àquele a quem já nada importa

Que um perca e outro vença,

Se a aurora raia sempre, "

Fernando Pessoa

Amanhã...

Amanhã, farei das lembranças o meu consolo e minha alegria, e abrirei em laços o meu abraço, até transformar solitários em solidários. Verei com óculos de poesia todas as coisas, para que a minha riqueza, despojada de bens, seja farta em afetos e experiências. Fecharei os olhos para ver melhor e, ao crepúsculo, serei consumido e consumado pelas chamas que ardem no lado avesso do meu ser.

Luciano Martini

Tudo que este outono ensina

Céu borrado de nostalgia.

No horizonte, uma clareira de azul celeste aconchega num abraço de lã, toda a restante abóbada transbordante de cinza. As árvores enamoradas deste fio de vento que chilreia nas folhas, dançantes, suplicam ternura , deixando-se despir, tiritantes de frio.
Tráfego de vento, sob fios de sol transluzente no amarelo-sangue do folhedo, os ramos enegrecidos emergem, tais braços expostos em sua nudez.
No chão uma laranja barriguda, jaz abandonada no seu amarelo-crepúsculo, a testemunhar a outonal fecundidade, rogando não ser esquecida.
Há estacas abandonadas, despidas de cuidados, e os resquícios acobreados da folhagem, dizem-nos que a terra madorrenta vai repousar do parto das colheitas suavizando-nos a alma de nossa melancolia.
A vida.

Encenada em cânticos de vento no folhedo—sucessão de mistérios e o homem no seu abandono testemunhando o refulgir das estações.

Da terra fecundada , sabemos que reclama uma pausa.

Das floreiras nem sempre rosas. Da vida nem sempre vida.
Esta letargia, nostálgica doçura, em sinfonia de galhos e ventos, culminou ali, num amontoado de folhas esvaídas, para nela inquirirmos da nossa significância no outono da vida.
As folhas não caem em vão!

Evocam a brevidade de nossos dias.

O outono das pinceladas de azul-água, castelos cinzentos no céu e o cantarolar das árvores nuas, imploram-nos um olhar demorado sobre este breve viver.
Por que caem as folhas?

Pela esperança de serem colhidas...

Luciano Martini

Será que realmente as rosas não falam ?

Ou simplesmente, somos nós que não conseguimos ouvir...

Luciano Martini

Ex perança

Como posso continuar evitando que uma gota d´água seque ?

Luciano Martini

No verso

de uma folha

um verso

Luciano Martini

Descaminhos

Ando lento

no rastro que crio

nesta estrada impossível

entre baús de tesouro

deixo migalhas no caminho

mas só o silêncio me segue

Luciano Martini

Uma história verídica

Quando visitei Paris pela primeira vez, decidi fugir por alguns momentos dos lugares comuns que todos querem conhecer: Torre Eiffel, Notre Dame, Musée du Grand Louvre, Arco do Triunfo, Champs Elysées, etc... (todos maravilhosos por sinal!).

Eu queria dar uma escapada e, cruzar por aquelas ruelas luminosas parisenses como quem descobre a anatomia da cidade.

Então, saí sem destino certo, por entre aquela paisagem urbana. Passei por padarias onde pessoas compravam suas baguetes e croissants, vasculhei livrarias com aromas que me lembravam museus, sentei em cafés iluminados por luzes indiretas, assisti a apresentações improvisadas de músicos de rua e observei pintores desenhando telas a beira do rio Senna.

Foi aí , em uma rua muito estreita e movimentada, que eu encontrei um senhor que segurava folhas amareladas, oferecendo-as ao transeuntes que por ali passavam.

Me aproximei e tentei sustentar um diálogo, já que eu falava uma mistura de inglês com português e ele me respondia em um francês misturado com espanhol.

Perguntei-lhe o que ele estava vendendo, e ele para minha grata surpresa me disse que vendia poemas.

- Que tipo de poemas? Continuei perguntando.

- Poemas para .............. (por mais que eu tente não me lembro do nome que ele me disse)

- Quem é ela ? (todos poemas eram dedicados à mesma mulher)

Ele me respondeu: - Foi um grande amor !

Aquele diálogo estava ficando muito interessante, a ponto de eu lamentar não falar francês para inquiri-lo a respeito daquela surpreendente história. Então, limitado em meu vocabulário, só pude perguntar-lhe se ela tinha morrido.

O velho francês ficou sério e me disse:

- Não, simplesmente a perdi...

Pelo que eu pude entender, ele a tinha perdido (ele não me disse como, se disse, não entendi).

Depois disso se mudara para Paris e ganhava a vida vendendo poesia, na sua maioria em homenagem a ela.

Fiquei fascinado com aquilo, catei em meus bolsos alguns trocados e comprei-lhe um poema. Fiquei de pé em frente dele, lendo em voz alta os seus versos (estavam em espanhol).

Quando terminei, olhei para aquele rosto que me despertara tanta simpatia e completei:

- Sua história é bela, porém, triste!

O homem assentiu de maneira pesarosa, comovendo-me.

Ao despedir-me, na esperança de confortá-lo, acrescentei:

- Talvez algum destes poemas acabe encontrando-a.

Ele sorriu.

- Talvez...

(Que saudade de Paris!)

Luciano Martini

Parece que um navio

Parece que um navio estranho
Passará pelo mar, a certa hora.
Não é de ferro nem são alaranjadas
Suas bandeiras,
Ninguém sabe de onde
Nem a hora,
Tudo está preparado
E não há melhor salão, tudo disposto
Ao passageiro acontecimento.
A espuma está disposta
Como uma alfombra fina,
Tecida com estrelas,
Mais distante o azul,
O verde, o movimento ultramarinho,

Tudo espera.
E aberto o rochedo,
Lavado, limpo, eterno,
Espalhado na areia
Como um cordão de castelos,
Como um cordão de torres.
Tudo está disposto,
O silêncio está convidado,
E até homens sempre distraídos,
Esperam não perder a presença;
Vestiram-se como em dia Domingo,
Lustraram as botas,
Pentearam-se.
Estão ficando velhos
E o navio não passa.

Pablo Neruda

Eu sei que estou vivendo uma despedida

e em razão disso, meu olhar

tem olhos mais ternos.

Luciano Martini

Buscas e Descobertas

Desnuda-me palavra por palavra

deixa-me sair da epiderme

que me envolve

nesta camuflagem que inibe

gestos, aromas

ritmos sedentos do meu ser.

Desnuda-me…

despindo-me de segredos,

medos, vontades contidas em soluços.

E depois..

veste-me de silêncios….

Luciano Martini

Pôr do sol no Guaíba

Fosse o dia preenchido

Desses momentos laranjas,

Não haveria tristeza,

A espera da noite.

Vida que não dorme,

Não quer o sol,

Não quer a lua,

O pôr-do-sol me rouba o dia,

Acalma o rio,

E me cura.

Luciano Martini

Desencontros

Quando faço as pazes
com o silêncio das ruas,
sinto melhor o verde,
os pássaros cinzas
e as borboletas azuis.

Vejo o pôr do sol
e basta.

Quando consigo
esquecer da busca,

encontro.

Luciano Martini

Trilhas e Armadilhas

quando desço aos poços de luz
brilham versos no céu
da boca
e me reconheço na neblina
deste caminho comprido
de promessas descumpridas
no coração da chama
entre estrelas de cinco pétalas
outro perfume nasce em mim

Luciano Martini

A Cruz

"Se alguém que já se deparou com Cristo na cruz ainda achar que tem algum direito a exigir dele, não se converteu, não entregou a sua vida na cruz de Cristo"

Marcos Botelho