Quedam-se os pinheiros na caligrafia
obscura deste pseudo-inverno.
O silêncio sucessivo perde-se em ruídos de dentro.
Se o tempo modifica os seres e a situações
eu sinto a diferença e suspiro.
O sol é uma concessão poética,
a luz da madrugada
Uma pequena folha branca que
procura novos enredos e
possibilidades improváveis.
obscura deste pseudo-inverno.
O silêncio sucessivo perde-se em ruídos de dentro.
Se o tempo modifica os seres e a situações
eu sinto a diferença e suspiro.
O sol é uma concessão poética,
a luz da madrugada
Uma pequena folha branca que
procura novos enredos e
possibilidades improváveis.
Uma a uma
apagam-se as estrelas
ante o confronto da aurora e,
surpreendetemente
faz frio...
Luciano Martini
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